Un carnet, des couleurs, 
le vent tourne les pages du paysage, les horizons vont et viennent, les crocus d’automne nous surprennent par centaines,
le banc est attaché avec une grosse chaîne au grand sapin vert en plein courant d’air. Le serpolet chante son parfum. L’écureuil grignote les petites poires tombées du vieux poirier devant le chalet. A l’intérieur le gros poêle canadien diffuse sa chaleur. L’odeur des bûches nous promène en hiver. Dans la vallée, au bout de la route toute en lacets
il y a l’histoire,
le présent, le passé.
Les châteaux
les passants, les marchés, les grottes et les villages. On visite, on regarde, on écrit, on photographie, on s’enrichit, on s’agrandit.
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